Пси луталице, сирочади и Дан захвалности
За многе од нас који свако јутро завежемо кацигу старог рудара и поново започнемо дуго спуштање на територије којима владају невидљиви диктатори; који се храбро суочавају са ограничењима и ограничењима, бацају на нас попут оловних огртача необјашњивим, окрутним судбинама; који прикупе храброст да се суоче са још једним даном препуним непрегледних препрека и мрачних мистерија, који - попут Колумба - упловљавају у непознато море препуно ситних чудовишта, како стварних, тако и замишљених - заиста, за све нас и друге, Дан захвалности је врло посебан повод заиста; или, што је боље речено, Дан захвалности је као трула ноћна мора несретног вишка, нереалних очекивања и неправедних захтева, сервираних обучени у горко биље на мучном шеталишту меморијске стазе где се подсећају на искуства а остатак године проводимо покушавајући да заборави.
Или не.
Али ови несретни подсетници на то што је тако чест случај још више превиђају социјални пробој опустошен него што се морао захвалити нечијој породици на Дан захвалности, то јест, нема коме више да иде Дан захвалности.
Укључите замишљену музику са фласхбацком. Кроз магију маничне депресије (биполарни поремећај) доживио сам оно што би се могло назвати људским еквивалентом блиц-крига. Мој буржоаски приградски живот - посао, кућа, жена, дијете, аутомобил, пас, мачка и још много тога, готово преко ноћи се претворио у пустош, сиромаштво, велико бучно лудило које живи у ауту. Лијеп посао, кућа, жена, дијете, пас и мачка чинили су ми се као далека успомена - живио сам у потпуности у тренутку - слијепац привезан за ракету. Дан захвалности надиграо се попут џиновске оптужбе, оптужнице која је свјетлуцала на мој апсолутни неуспјех као људског бића. Зарежи. Зарежао сам. Без икакве шире породице нигде у земљи, бацио сам свој дементни поглед преко тињајућег пејзажа за могућности - решио бих се Дан захвалности дагнаббит!
Напокон сам мислио на Фелицити Дунбар, дементног пријатеља из детињства који је прерастао у дементну одраслу особу. Наједном сам назвао и она је одговорила: „Алистаир, мораш да нам се придружиш! Моја тета Гвендолин вечера псе и сирочад луталице сваке захвалности, за људе који немају камо отићи. “Никада нисам чула за тако нешто и питала се о томе мудрост да такве људе позовем у свој дом, али у то време сам један од таквих људи нисам нашао ништа осим похвале за идеју и прихваћен одмах.
Никада нећу заборавити да сам Дан захвалности, драги читаоче, био тако феноменално изгубљен, као рибарски чамац у урагану, питајући се из дана у дан да ли могу уопште да висим. Тета Гвендолин била је архитекта и дом је мајсторски рестауриран у каменом дворцу из касних 19 годинатх века, безболно доведен у 21. векст века са толико мириса и пиззазз-а. Велика отворена пространства плавог дрвета, сводовани плафони и бескрајни укусни детаљи уметности, дизајна и неочекиване грациозне ноте. Оброк је био једноставно лудо укусан, мада сам, манијачан, вјероватно појео убрус као и пуњење. Али храна није била поента; тренутак је био.
Гвендолинин једини захтев њених гостију био је да су, једно по једно, стајали и делили једну ствар на чему су им захвални. Било је хладно. У расветљавању једног детаља, целокупни живот борбе био је рељефно. Сви смо били избеглице једне или друге врсте, свака прича о губитку, страху, дистанци, чежњи, одјекнула је као пре, попут фраза песме које се понављају различитим инструментима. Моја околност, иако тешка, сигурно није била најекстремнија за тим столом.
У недељама и недељама пуног изражаја манијак по први пут сам се осетио не сам, нити јединствен. Дијелила сам струју бивања у том тренутку са странцима који су ми изненада били ближи од најбољих пријатеља и помислила сам; да, ово је Дан захвалности.
